tag:blogger.com,1999:blog-86409197486517435772024-03-13T01:34:55.741+01:00La Caja NegraLa Caja Negra será el espacio donde se pondrá en pie todo lo bueno y todo lo malo que hay en el Teatro y su Mundo, que no es más que este Mundo nuestroAntonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.comBlogger48125tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-13023634216833840972011-07-07T12:52:00.008+02:002011-07-09T23:47:46.047+02:00CUANDO LOS NIÑOS SON PERSONAS Y NO TONTOS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLBgec0DfrE19LGfxMfPReQbXEIqezcHpR8nz4KLmcgeGKE4YjK-JBA1DgC5Wkf5ErI5DQoVAfMx7wzwwfyGKbvUtir-1kTJee04Jv4tCdrNl9ft0pYO6XbbszBsPKogkqwokmx0kmxQ/s1600/JONAS%252C+el+espermatozoide..jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLBgec0DfrE19LGfxMfPReQbXEIqezcHpR8nz4KLmcgeGKE4YjK-JBA1DgC5Wkf5ErI5DQoVAfMx7wzwwfyGKbvUtir-1kTJee04Jv4tCdrNl9ft0pYO6XbbszBsPKogkqwokmx0kmxQ/s320/JONAS%252C+el+espermatozoide..jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5626569126668855762" /></a>
Minutos antes de la representación, <span style="font-weight:bold;">Ángel Calvente</span> nos comentaba a un grupo de periodistas que él no podía negar ser lo que era: <a href="http://www.elespejonegro.com/">El espejo negro</a>. Definía su trabajo como corrosivo, un humor negro que algunos piensan que es demasiado duro. Se acercó por primera vez al teatro para niños con su piojo Matías, por el que recibió el Premio Max de Teatro y ahora nos trae a su espermatozoide, quiero decir, un personjae llamado Jonás, que es un espermatozoide.<br.>
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Si algo caracteriza a <span style="font-weight:bold;">Calvente</span>, a su teatro, es que no le da miedo ser inteligente, porque sabe que el público no es tonto. No es de esos directores, creadores, que tienen que explicar con constantes semas escénicos su posición ante el mundo, ante todos. Calvente sabe lo que quiere contar y cómo lo quiere contar y en esta ocasión cuenta con tres actores, que al tiempo manipulan todos los personajes-muñecos, casi dibujos animados, inflándoles almas vivas, conviertiendo a espermatozoides, óvulos y próstatas en verdaderos seres humanos, más dignos, quizás, de admiración que muchos de los presentes.<br.>
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<span style="font-weight:bold;"><span style="font-style:italic;"><a href="http://www.elespejonegro.com/index.php/espectaculos/gira/jonas-el-espermatozoide.html">El fatástico viaje de Jonás el espermatozoide</a></span></span> no es una clase de reproducción sexual, que también puede serla, es una clase para niños de 6 a 100 años sobre la superación. Un pequeño renacuajo dormilón que no quiere comenzar la maravillosa carrera hacia la fecundación del óvulo perdido. Entre risas y entrañables situaciones, los niños, de 6 a 100 años, vivirán junto a Jonás un viaje lleno de peligros, donde aprenderemos que solo los justos, los honestos, los que se acabn esforzando por conseguir sus objetivos, acabaremos calentitos, calentitos, dentro del gran Óvulo. Un público entregado, el de Palma, que recibió a los actores con una fuerte ovación: <span style="font-weight:bold;">Paki Díaz</span>, <span style="font-weight:bold;">Rafa Castillo</span> y <span style="font-weight:bold;">David García</span>. Un público que se entregó desde el minuto uno a un escenario lleno de luz, proyecciones, confetis gigantes, pólipos y gotas de orin, con una despliegue técnico secillo, pero al que se le saca el mayor partido posible y donde una sesión de aerobic de Jonás, para entrenarse, puede hacer mover a más de uno de la silla al ritmo de la música. Un música compuesta por <span style="font-weight:bold;">Antonio Meliveo </span>con homenajes irónicos a canciones que todos conocemos como Resistiré del Dúo Dinámico. Y es que al final, solo los buenos resiten. Que resita Calvente a estos tiempos de crisis. Tiempos difíciles para la escena "porque este país es muy puto, con P de puta", afirmaba el creador de Jonás. Que resistamos todos muchos años para seguir disfrutando de sus historias, sus marionetas, de su mundo.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-32886169242100374272011-04-02T22:04:00.000+02:002011-04-02T22:07:48.228+02:00De honestidades y otras ratas.El otro día hablandocon Begoña, mi maestra, le decía que una persona que me quería mucho me dijo una vez: "Ya no hay gente de izquierdas porque ningún zurdo ha tenido que luchar para no ser diestro." Una realidad como la copa de un pino, me contestó Begoña. No hablábamos de izquierdas o de derechas. No. Hablábamos de luchar. Hablabamos de comodidad. Ahora, todos, estamos en un momento cómodo. Aunque no estemos conforme con muchas de las cosas que nos rodean, no intentamos cambiarlas de alguna forma, pues es complicado, y cansado, levantarse del sofá. Ahora, y lo hablaba hoy con Massimo, no hay lucha porque no hay ganas de luchar, solo queremos salvar nuestro propio culo y no pensamos en el culo de los que vienen detrás. La realidad es que no queremos complicarnos la vida. Queremos vivir bien, comer bien, amar bien, pero sin esfuerzos, sin sacrificio. Eso es una falta de honestidad. Parece que lo que vivimos, amamos, comemos, nos llena. Pero en realidad nos gustaría vivir en otra parte, amar a otra persona y comer más y mejor. Como conseguir lo deseado puede significar perder lo que ya tenemos, y no sabemos bien si queremos perderlo, no deseamos, no vaya a ser que lo consigamos. Y no vaya a ser que lo consigamos perdiendo por el camino a más de un amigo, a más de un hermano. Si es que los conceptos amistad y hermandad siguen existiendo y no son simple lazos de conveniencia para disfrutar de nuestra vida, amante y comida, sin sobresaltos. Es decir, nos somos honestos ni con nosotros mismos.<br>
Ahora no luchamos, no deseamos y, sobre todo, no nos sacrificamos. La vida es un sacrificio constante si queremos conseguir algo en este mundo. Pero como podemos conseguir cosas con el mínimo esfuerzo, preferimos esas que las otras y evitar sudores y lágrimas. Pero lo peor no es que nosotros lo hagamos, sino que estamos haciendo que nazcan otros en un mundo en el que eso es lo normal y no conoceran ciertos valores denostados y eliminados de la vida diaria. Honestidad y sacrificio parecen palabras sacadas de un catecismo judeocristiano, pero si le eliminamos toda compañía de cualquier dogma de fe, son las únicas palabras que nos hacen ser dignos. Si yo sacrifico ciertas pequeñas cosas por la persona a la que amo, es posible que sea digno de ser amado. Si yo soy honesto conmigo mismo y elijo mis amistades de forma altruista y no por interés, seré digno de tener una reunión de amigos comiendo en mi mesa. Si yo sacrifico algo de mi realidad por mis sueños, seré digno de que se cumplan algunos. Si no me arrastro, penduleo, lamo culos, bajo bragas y como mierda a cambio de nada, seré digno de ser personas. Y es posible que enonces, solo entonces, lo que coma me sepa a gloria, vivir se convierta en una aventura diaria y no una pesadilla y amar y ser amado será uno de los pocos placeres de la vida. Honestidad, sacrificio y dignidad. Valores olvidados que si los retomamos algún día, es posible que dejemos de ser esas ratas de alcantarillas que algunos estámos llegando a ser. A lo mejor los que vienen atrás, se da cuentan que juntos podrán luchar contra las ratas. A lo mejor el día de mañana la rata mayor del reino sea derrocada y solo entonces, aún muertos, algunos estemos orgullosos de haber intentado seguir luchando contra imposibles. Es decir, seguir soñando.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-73229751174338849692010-12-31T17:53:00.003+01:002010-12-31T18:25:37.648+01:00CINCO MINUTOS ANTES DE LA CUENTA ATRÁSSiempre intento escaparme de este momento, pero siempre llega esta hora absurda del 31, demasiado tarde para comprar, demasiado pronto para arreglarte, sin invitados en casa y sin nada qué hacer... y sí, empieza el balance, de lo bueno y malo, como dice la canción. Este año quería escapar de este momento, no quiero hacer punto y seguido esta noche, me gustaría que esta noche fuera una simple coma, un punto y coma, a lo mejor. Pero es inevitable, es inevitable pensar en esa calle de San Luis donde empecé este 2010, inundando de papelillos las aceras con Julio, con Andrés y buscando en sitios egoistas a Cristina Moreno, a Isi, al resto. Un 2010 que viene muy pornográfico y desnudé a un reparto maravilloso que me ha dado muchas alegrías. Un año en el que buscaba incesantemente a Martín Recuerda. Un año que buscaba la sombrita en Palma para no asarme. Un año lleno de proyectos que se cumplen y otros no tanto, un año que termina construyendo una calle de atrás y un año que crecerá en una habitación de hotel y cruzando el arco-iris.
2011 huele a médicos y quirófanos, 2011 huele a AVE, 2011 huele a reciclarse, 2011 huele a una enfermer y un contador de historias, 2011 huele a se acaba el paro, 2011 huele a mar, como siempre, y huele a verso, me parece que olerá a verso.
2010 fue el año de la Cunillé con el Nacional de Teatro junto a La Zaranda. El año que descubrí a La Sal y que se fue Delibes y se fue Manuel Alexandre y se fue Berlanga y se fue Saramago... El año que vino con Teo y el 2011 traerá a Valeria. 2010 volví a volverme loco bailando Viva España! rodeado de travestis y modernas, que lloré con el beso de Iker a la copa y su posterior beso a la guapa de la tele, sigue oliendo a Raquel y Lorena, aunque sea en la distancia. Un abril que me iba a San Miguel para ver una lluvia de pétalos sobre la Macarena y eso que soy de Triana, de la calle Tarfia ;-). Un año que me casaba con Sofía. 2010 olía a madrugada de cartas junto a la brisa de chiclana, olía a nuevos amigos, Ara, Elena R., Vane, Javi, la Delso, el copla... que espero que permanezcan en el 2011. 2010 es un año que acaba tomándome un nespresso alguna que otra mañana. Y 2011 será un año que voy a empezar saliendo a dar un paseo con una maleta para no parar de viajar, como hacía la Durcal cuando estaba en la cresta de la ola mexicana.
Es raro, casi todos los 31 había un momento del día en el que me ponía a llorar y eso que mis años empiezan en septiembre. Este 31, sin embargo, no puedo evitar tener una sonrisa de oreja a oreja. Goku sigue creciendo y la magia no parará de brillar.
Bienvenido sea 2011. Y virgencita, gracias por no dejarme como estaba, así te puedo volver a pedir: que me quede como estoy.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-41002399072453914872010-10-08T12:54:00.004+02:002010-10-08T13:04:17.243+02:00EL PUERTO, ESCAPARATE DEL SUR.El dos de noviembre arranca la <span style="font-weight:bold;">IV Muestra de Teatro Andaluz</span> coordinada por el Insituto Andaluz de las Artes y las letras.<br>
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Dieciocho compañías andaluzas presentaran sus espectáculos en cuatro días en los que se darán cita más de 500 profesionales. La <span style="font-weight:bold;">Muestra de Teatro Andaluz del Puerto</span> se consolidad de esta forma como el escaparate de las producciones andaluzas, donde programadores, distribuidores, actores, creadores, coreógrafos... tienen un encuentro en el que intercambiar ideas, proyectos y programaciones.<br>
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El estreno de los sevillanos <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.fundiciondesevilla.es/">La Fundición</a></span> con el nuevo montaje Queipo. El sueño de un general, protagonizado por Antonio Dechent, serán los encargados de abrir una muestra que ofrece un abanico de propuesta, desde teatro infantil a circo, pasando por nuevos dramaturgos y espectáculos de compañías emergentes. Los granadinos de <span style="font-weight:bold;">La vie e bel</span> también traerán su última producción, La Barraca del Zurdo, y <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.bandadelamaria.com/">La Banda de la María</a></span> nos hará disfrutar con Ciudad Cero.<br>
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Entre la programación destaca <span style="font-weight:bold;">Choni Cía Flamenca<a href="http://www.choniciaflamenca.es/"></a></span> con <span style="font-style:italic;">La Gloria de mi mare</span>, uno cabaret flamenco que ha sido de lo más aplaudido por el público en la última Bienal de Flamenco de Sevilla. Juanjo Macías, maestro de cabareteros andaluces, y la carismática Asunción Pérez “Choni”, acompañados de Alicia Acuña al cante y Raúl Cantizano a la guitarra, han estado dirigidos por Estrella Távora y han contando con la colaboración de Manuel Cañadas en las coreografías. <span style="font-style:italic;">La Gloria de mi mare</span> cuenta la historia de Gloria, la madre de una bailaroa que empieza a despuntar. Gloria podrá vivir su sueño en la piel de su hija, lo que nos llevará a presenciar más de un disparatado enredor. Humor, pasión, emoción y flamenco, mucho flamenco, cerrará la programación en el Teatro Muñoz Seca.<br>
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<span style="font-weight:bold;">Ana Ropa</span> y su <span style="font-style:italic;"><a href="http://www.fragilcomounapiedra.com/">Frágil como una piedra</a></span> entra, junto a <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.tenemosgato.es/inicio.html">Tenemos Gato</a></span>, como una de las compañías emergentes de Andalucía. Un espectáculo estrenado en 2010 y que ya ha pisado Sevilla, Madrid, Santa Cruz de Tenerife y Cádiz. <span style="font-style:italic;">Frágil como una piedra</span> es el monólogo de una carnicera que cree que la soledad puede fortalecerla. Un mensaje existencialista escondido tras el humor y el buen hacer de Ana Ropa.<br>
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Tampoco podemos olvidar al público infantil, muy presente en las mañanas de la Muestra del Puerto. <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.escenoteca.com/index.htm">Escenoteca</a></span> nos trae a<span style="font-style:italic;"> <span style="font-style:italic;">su </span>Cebra Camila</span> que busca las rayas de sus lomos que un día el viento se llevó, una nueva oportunidad de ver a <span style="font-weight:bold;">Belén Larios</span> y <span style="font-weight:bold;">Pepa Muriel</span>. También pasarán por la muestra: <span style="font-weight:bold;">Desguace Teatro</span>, <span style="font-weight:bold;">Síndrome Darío</span> o <span style="font-weight:bold;">Millones de Trillones</span>. Cuatro días de teatro andaluz del bueno.<br>
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pd: Noticia redactada para Redescena.netAntonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-18971232660225014342010-09-08T16:07:00.005+02:002010-09-08T16:28:17.442+02:00EN UNA ESTACIÓN DE AUTOBUSES.Es increíble lo lento que pasa el tiempo en una estación de autobuses. No tenía dinero para volver en avión o tren y no quedaban billetes libres hasta las 13 horas, una menos en Canarias, una más en Saint Germain. Me senté a ver la vida pasar. Una revista vanidosa en mis manos y un teléfono que se había convertido esos días en una prolongación de mi cuerpo. Llegó ella, con una maleta enorme, como si llevara toda su vida en ella. Se sentó frente a mí. "Estoy bien, Jose. Claro que estoy bien... y tú seguro que estarás mejor". Era mentira, era evidente que era mentira. Aunque la voz era la de una mujer segura, su aspecto era frágil como el de una mujer de cristal. Levanté un poco más la mirada y pude confirmar que el charco de agua que había en el suelo no era producto de su incontinencia renal. Doscientas cinco mil lágrimas habían salido de sus ojos y se precipitaban contra el suelo a la velocidad de la luz. Parecía que se iba a desintegrar de tanto llorar. Había colgado su teléfono. El cerco que las lágrimas dejaban en su cara encendía aún más el color herido de su piel. Sin duda alguna, la herida estaba abierta, bien abierta. Me miró. Abrió un sandwich y me dijo: "Quieres". A lo que contesté:"Ahora mismo no puedo tragar bocado". "Yo tampoco", cogió su maleta y se fue. El charco de lágrimas seguía frente a mí, amenzante. A lo lejos, ella bebía agua de una botella de litro y medio como si tuviera toda la sed del mundo y ni todos loa mares, los lagos, los ríos, los océanos pudieran saciársela. Se había vaciado demasiado con tanta lágrima. Y yo me quejaba porque no estaba lo suficientemente lleno, aún así no quise probar bocado, no quería alimentarme más. Quería dejar hueco para mi llegada a la ciudad, pero aún así me quedaban cientos de minutos hasta que pudiera coger el autobús que me separaba seis horas de mi destino. Había que seguir esperando.<br>
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Me angustia esperar. No me gustan las estaciones de trenes, de autobuses, los aeropuertos, las colas del médico, las del DNI, las del pasaporte, las esperas en general, odio esperar, me angustia, porque tengo la sensación de que toda mi vida ha sido un esperar constante. Sí, llevo toda mi vida esperando. Aunque decidas tomar las riendas y coger ese coche, ese tren o simplemente decidas ir andando, cruzas todas las avenidas que tienes que cruzar, todas las autopistas que tienes que andar y te encuentras otra vez en otras avenidas, que vuelves a recorrer desde el número uno en la acera de los impares hasta el número doscientos en la acera de los pares. Cuando parece que vas a llegar, que te queda poco para llegar a donde llevas queriendo llegar desde hace años, te encuentras un semáforo, un maldito semáforo rojo, un puto semáforo en rojo que te hace esperar otra vez, cinco minutos más y parece que tu destino no llega nunca. Odio las esperas, me angustian las esperas. Aún así, soy feliz, hoy puedo decir que soy un tío feliz. Es lo que tiene ser un ser humano cualquiera, que puedes pasar de la soledad al tumulto, de la risa al llanto, en <span style="font-style:italic;">cerocomados</span>, y, aún así, puedes decir: Hoy soy un tío feliz.<br>
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El tren con salida Vigo va a efectuar su salida en el anden cincuenta. Y ella salió corriendo como si no hubiera mañana. Antes miró. Sonrió. Me dijo adiós con la mano. Yo no recuedo si le devolí la despedida o no. Ella necesitaba que alguien se despidiera de ella en esa maldita ciudad. Yo necesitaba que alguien me recogiera a mi llegada en otra maldita ciudad. Ella dormirá sola esta noche. Yo espero no hacerlo. Y una vez despierte, volveré a tomar el camino, hasta que otro semáforo se me ponga por delante. Lo que los semáforos no saben es que llevo días entrenando para eliminarlos con el solo soplido de mis pulmones. Un superhéroe se está gestando dentro de mí.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-72264188652352866122010-08-26T11:37:00.007+02:002010-08-26T12:52:56.414+02:00AGOSTO SE NOS VA Y DIGO VERDADES COMO PUÑOS.Cuando uno se levanta feliz, porque hoy me he levantado feliz, con ganas de comerme la calle, con ganas de sexo, con ganas de amar, con ganas de Septiembre... se da uno cuenta que el verano ha pasado como agua de Mayo y ni me he percatado. Desayuno en Candilejas 5 y <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.diariodesevilla.es/article/ocio/775347/mes/danza/se/plantea/iniciar/artilleria/su/edicion/mas/tecnologica.html">Diario de Sevilla</a></span> ya me avanza la programación del <span style="font-weight:bold;">Mes de la Danza</span>, con un espectáculo en la Holiday y un estreno de Manuela Nogales, esto promete. Es el momento en el que me planteo mi programación y si todo sale viento en popa a toda vela, tendré proyectos y trabajo hasta Abril 2011, pero no veré casi ningún cheque encima de mi mesa. Uno se cansa de hacer las cosas por amor al arte, yo no he nacido para ser bohemio, he nacido para escribir, pero parece que la sociedad española no entienden que los escritores comemos, bebemos y a veces nos drogamos, eso cuesta dinero. Se cansa uno de que las subvenciones siempre lleguen a los mismos, de que te digan que aún no han abierto el correo que le mandaste porque ha estado muy liado (y te lo dice con un mohito en la mano y una speedo ocultándole el pequeño paquete que mueve al compás de la música). Aún así, en verano te pasan cosas que hacen que te impliques más en lo que crees, en lo que eres, que te hacen más fuerte, por ejemplo, encontrar una cama donde puedes dormir a pierna suelta después de mucho tiempo. Y Goku empieza a aparecer en el espejo de tu cuarto de baño cada vez que te miras en él. Eso es buena señal, muy buena señal.<br>
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No hablaré de mi programación porque por ahora todos son proyectos y es mejor mantener la boca cerrada, porque, si no, entran moscas. Pero si podemos hablar, de forma general, de lo que tendremos en los escenarios a partir de Septiembre. Vuelve la Bienal de Flamenco a Sevilla, vuelve con fuerza y con ganas, como las ganas de <span style="font-weight:bold;">8co80</span> que el 27 de septiembre estrenarán en el Teatro Central de Sevilla su primer espectáculo como productoras: <span style="font-weight:bold;"><a href="http://">Alejandrías, la mirada oblícua</a></span>. Seguro que será uno de los estrenos andaluces de la temporada. Bicheando la página, me quedo paralizado, bueno no voy a mentir, he gritado, de la misma forma que el jovencito de youtube gritaba marica <span style="font-style:italic;">perdío</span> al ver el video de Lady Gaga, pero es que solo la imagen, en mi propia mente de ver en un mismo escenario la unión de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=I_cMBDeIGAE&feature=channel">Sidi Larbi Cherkaoui</a> y María Pagés, produce una masturbación mental de tal calibre, que el orgasmo llega múltiple sin previo aviso y con ganas de que el onanismo mental se repita constantemente. El mejor creador escénico que ha dado Europa en los últimos tiempos, que los sevillanos pudieron disfrutar de él la temporada pasada en el Central de Sevilla, se une a María Pagés en el espectáculo <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.bienal-flamenco.org/noticia.asp?idcontenido=651">"Dunas"</a></span>, que será sin duda alguna un banquete para los sentidos. la fuerza y emoción de la Pagés se unirá a la utilización del cuerpo como espacio escénico en sí. Larbi es un maestro del cuerpo como creador de sentido, como generador de conocimiento. No diré la fecha, porque no tengo mi entrada todavía y no quiero que se agoten. (Sí, me he vuelto un poco egoísta este verano)<br>
Y empiezan las críticas. Madrid, el Centro Dramático Nacional, pero digo Madrid porque cada vez es más difícil verlo en gira por pueblos de España. Volverá a confiar en Ernesto Caballero y en José Ramón Fernández, con <span style="font-weight:bold;">La colmena científica o el café de Negrín</span>. Dramaturgo que que tuvimos también el año pasado con un espectáculo y el año anterior con otro. Como también tuvimos a Mayorga. Y no niego de la calidad de ninguno de ellos, muchos saben que Mayorga es de mis dramaturgos castellanos favoritos, pero se cansa uno. Se cansa de ver los mismo nombres en los carteles, porque me hace pensar que ese concepto de "corte", del escritor de la "corte" sigue esxistiendo, se encargan textos a los de siempre, apoyándolos como creadores y olvidando a otros. La diferencia es que el rey ya no es el que manda, sino el director, Gerardo Vera, que digo yo que ya es hora de que busquen a otro, porque ha hecho cosas buenas, pero ha hecho otras cosas como <span style="font-style:italic;"><span style="font-weight:bold;">Madre Coraje</span></span>. Y hay que estrenar a otros autores, ya no hablo de mí, soy muy joven, demasiado joven, teniendo en cuenta que hace poco leía que Mayorga era uno de los mejores autores jóvenes de teatro, por tanto, un servidor debe ser autor prepuber. El caso es que echo en falta que con dinero público se programe a Gracia Morales o Tomás Afán o Antonio Hernández Centeno o a autores que no sean miembros de la SGAE (que es una empresa privada y no una institución pública como se piensa). Será eso, que tenemos que tener el carné de autores, como en época de Franco había que tener el carné de artista para poder trabajar.<br>
Y espinita de envidia a parte, será una temporada buena, vuelven dos grandes veteranas de la escena María Ruíz traerá un texto del maestro Sanchís Sinisterra, <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.esmadrid.com/teatroespanol/cargarFichaEvento.do?anio=0&texto=&identificador=911658&fechaDesde=01%2F09%2F2010&idCategoria=0&fechaHasta=30%2F09%2F2010">Próspero sueña Julieta (o viceversa</a>)</span>. Y Josefina Molina volverá con sus "Cinco horas con Mario", esta vez sin Lola Herrera, que está en la tele con la Maura y la Velasco, será con una actriz que si defiende este papel como lo defendió la Herrera, habrá que ponerle el apellido de "nueva dama de la escena española", porque ya va siendo hora, lo viene demostrando desde hace mucho: Natalia Millán. En Sevilla el 13 de Octubre en el <a href="http://www.teatrolopedevega.org/"><a href="http://www.teatrolopedevega.org/">Lope de Vega</a></a>. Y como colofón de apertura, <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.esmadrid.com/teatroespanol/cargarFichaEvento.do?anio=0&texto=&identificador=911657&fechaDesde=01%2F09%2F2010&idCategoria=0&fechaHasta=30%2F09%2F2010">"Todos eran mis hijos"</a></span>, destacando en el reparto al laytoniano Carlos Hipólito y a la gran Gloria Muñóz, acompañados del rostro televisivo de Fran Perea. Uno de los mejores textos del norteamericano, que hay que buscarlo en Argentina para leerlo en Español, a no ser que Ramón Espejo se atreva con otra edición para Cátedra, como la que ya ha hecho de <span style="font-style:italic;">Muerte de un viajante</span>, de una calidad sobresaliente.<br>
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Nos queda el cine, que no se va a librar de la lengua viperina de un servidor, porque no sé qué estaban pensando los programadores del <a href="http://www.festivaldesevilla.com/"><span style="font-weight:bold;">Festival de Cine de Sevilla</span></a> cuando contratan un espectáculo de Peter Greenaway, señor que tiene nombre de ambientador, que ya trajo Zemos98 en su día. Espectáculo audiovisual larguísimo del que más de uno no salimos por patas, porque los organizadores eran amigos nuestros. Pero ya sabemos que un Greenaway en un festival aumenta el caché intelectual del mismo, aunque no sé si el mediático. Espero que el <a href="http://www.festicinehuelva.es/index.asp#spv=0">Iberoamericano de Huelva</a> se porte mejor y espero que también lo hagan sus patrocinios, porque dicen que el festival corre peligro y Huelva y los onubenses necesitan un festival como el Iberoamericano para ser algo más que un polo químico.<br>
No puedo terminar sin recomendar la programación de <a href="http://www.fundiciondesevilla.es/">la Fundición</a> de Sevilla que volverá a traer a Monteagudo y su <a href="http://www.youtube.com/watch?v=DaJyyYzdm0Q"><span style="font-weight:bold;">"Así que pasen cinco años"</span></a> sin duda alguna, lo mejor que se estrenó la temporada pasada, con firma de Lorca y Antonio Campos. Pero hay un pero con esta sala, sigue con su El Calvo Invita, un teatro que ya huele a <span style="font-style:italic;">quemao</span> y a comercial, como la repetición interminable de <span style="font-style:italic;">Estrella Sublime</span> en la Cero. Las salas tienen que pedir a las compañías que renueven, no se puede vivir de rentas pasadas, no es bueno para la salud del teatro local. Y espero que alguna sala deje que vuelva a asomarse al escenario a <span style="font-weight:bold;">Menú</span> de Porinercia, sí, lo siento, soy fan.<br>
Estoy sembraito, señores, es lo que tiene hacer el amor a las 8 de la mañana. Pero es lo que hay, cuando uno va por la calle con una sonrisa de oreja a oreja se cree que tiene derecho a decir lo que piensa, aún arriesgando su propio futuro profesional en algunos casos. ¿Pues no dicen otros lo que piensan de uno mismo sin pensarlo dos veces? Ya lo dice el dicho si hay algo que decir, se dice ahora o se calle para siemrpe.<br>
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Feliz fin de Agosto y que No-Dios nos coja confesados.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-71597696673584165252010-07-15T17:31:00.004+02:002010-07-15T18:28:11.221+02:00Soy solo palabras.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZEziVNTl3hKYNAskOUkL5-KfTo_GSB9rGf2fqzSIxq_hc9AAueheniRGRrbfcSrYWKLKME37ZmijqrEzx9V7xv0Z6fywLGq0flTHf8Q9YkuLfUNIp8YEjUY5MgWd3v80IGrNHg3W18Q/s1600/la+sal.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZEziVNTl3hKYNAskOUkL5-KfTo_GSB9rGf2fqzSIxq_hc9AAueheniRGRrbfcSrYWKLKME37ZmijqrEzx9V7xv0Z6fywLGq0flTHf8Q9YkuLfUNIp8YEjUY5MgWd3v80IGrNHg3W18Q/s320/la+sal.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494170577248098210" /></a>
La <span style="font-weight: bold;"><a href="http://www.feriadepalma.es/">Feria de Teatro en el Sur de Palma del Río</a></span> es una feria porque no es un festival, porque no es un certamen, porque no es una muestra. Las ferias son, en sus orígenes, núcleos de encuentro entre contratistas que durante el día, entre copas y charlas, se negociaban compras y ventas y al tiempo intentaban arreglar la situación del gremio en cuestión. Palma, durante cuatro días, se convierte en eso, un encuentro entre profesionales, programadores y público, ofreciendo un resumen del panorama actual de la escena andaluza y parte de la del resto de España. Y entre debate y debate, negocio y negocio, charla y charla, se disfruta de las representaciones que ofrece la programación de la Feria. Pero existe un problema, por llamarlo de alguna forma, cuando sin saber muy bien porqué una función te llega, te arrastra por dentro, te toca en un ladito del alma y te recuerda lo que eres. Solo entonces eres consciente que el arte escénico tiene un objetivo y hay compañías que lo logran.<br>
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Es lo que pasa con <span style="font-weight: bold;">La permanente</span>. <span style="font-style: italic;">Una palabra</span> no cuenta una historia, no representa una historia, presenta una realidad interior. Dos elegantísimas artistas, Paloma Díaz e Isabel Vázquez, bajo la batuta, del siempre maestro, <a href="http://www.adeteatro.com/curricula/zurro.htm"><span style="font-weight: bold;">Alfoso Zurro</span></a> nos plantean el poder de la palabra, del silencio, del cuerpo como elemento comunicativo, del no cuerpo como elemento comunicativo también. Con una técnica contemporánea exquisita llegan a convertir su cuerpo como único elemento físico que soporta la palabra, que llega a vestirse de palabras, palabras escondidas, palabras sobre el cuerpo, palabras bajo el cuerpo, palabras sonoras, palabras silenciosas, palabras dichas, palabras pensadas, palabras calladas. Paloma Díaz e Isabel Vázquez consiguen trasportarnos a la nada, a la nada del concepto, a la nada del sonido, a la nada del cuerpo. Las dos actrices, las dos bailarinas, hacen de su cuerpo, de sus brazos, de su lengua, de su boca un festín de imágenes evocadas en nuestra mente, en nuestro coco, en nuestra epidermis. Nos piden, nos exigen, completar el discurso, Zurro exige un público activo, sin filtro, capaz de imaginar y crear un mundo, que no es más mundo que el nuestro.<br>
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Por su parte, <span style="font-weight: bold;"><a href="http://www.lasalteatro.com/">LaSal</a></span>, de Granada ("Ay Granada, calle de Elvira") nos trasporta también a un reino donde solamente la imaginación tiene cabida. El reino de un niño donde el tiempono existe, el reino de un niño que quiere hablar cuando quiere y "callar cuando no tiene nada que decir", un niño que protesta y grita: "no prometáis lo que no vais a poder cumplir". El reino de un guapísimo actor Ruben Martín, porque como dice mi maestra, Begoña Valle, el actor que es guapo sobre el escenario es aquel que está donde tiene que estar y Rubén está donde tiene que estar, no en otro sitio. Una presencia arrolladora la de este niño adulto que nos enseña a adultos y niños, valga la redundancia, a estar solos, porque estar solos no es tan malo, porque la imaginación, la magia, el cuento, se hacen realidad y, a veces, para sobrevivir en esta soledad de esta puta vida es necesario rodearse de lo que no existe, de lo que tenemos dentro, de lo que imaginamos. Una lección magistral la que nos hace Julia Ruiz, con una dirección impecable del montaje, que una vez más hace disfrutar a pequeños y pensar a mayores. Un niño solo en su cuarto, un cuarto en el que lo audiovisual y la magia se hacen presentes, pero no como apoyo de la acción dramática, sino como elemento escénico al mismo nivel que el texto, el espacio y la palabra. Una obra infantil de la que deberían aprender muchas funciones para adultos, aquellas que no innovan y que creen que el público adulto es demasiado mayor para deleitarse en la magia del teatro. Mientras tanto, esta compañía consigue que volvamos a sonreir, agunos con los ojos húmedos, porque volvemos a recordar el motivo por el que estamos tan enganchados a este mundo que llamamos teatro.<br>
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Sin duda, dos de los mejores montajes que han pasado por la Feria de Palma 2010. También se escuchan aplausos para Albena Teatre y también pudimos disfrutar de un musical de factura impecable protagonizado por Cristina Almazán y Patricia Díaz, <span style="font-style: italic;">Amores Rodados</span>. Y otra revelación, para un servidor, <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.vaivencirco.com/cayuco.html">Vaivén Circo-Danza</a></span>, también de Granada, con su <span style="font-style: italic;">Cayuco</span> lleno de sueños, un espectáculo de pocos medios que consigue mucho más que producciones llenas de elementos sobrantes sobre el escenario. Vaivén hace de cuatro actores-acróbatas un deleite para los sentidos.<br>
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Por todo eso, puedo seguir diciendo: Larga vida a Palma.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-70960882630600382022010-07-12T20:23:00.003+02:002010-07-21T10:21:41.344+02:00CALENTANDO MOTORES.Hoy se calentaban motores en Palma del Río. Esta mañana, el consejero de cultura de la Junta de Andalucía, Paulino Plata, presentaba la exposición <span style="font-style:italic;">Palma en la escena andaluza</span>, producida por el <a href="http://www.feriadepalma.es/index.php?option=com_content&view=article&id=104&Itemid=64">Centro de Documentación de las Artes Escénicas de Andalucía</a>. Esta exposición permanente es el germén del futuro Museo del Teatro de Andalucía, de esta forma se reconoce el recorrido de 26 años de trabajo de los organizadores de la <span style="font-weight:bold;"><a href="http://www.feriadepalma.es/index.php?option=com_content&view=section&layout=blog&id=7&Itemid=54">Feria de Teatro en el Sur de Palma del Río</a></span>. Porque esta edición, que arranca mañana martes 13, es la vigéimo séptima edición, más de un cuarto de siglo trayendo teatro a Palma, más de un cuarto de siglo convirtiendo a Palma en la capital del teatro, 26 años haciendo de Palma un escaparate de las mejores compañías del territorio andaluz, 26 años invitando a compañías del resto de España y parte de Europa o Hipanoamérica a venir a Andalucía, que si no fuera por la Feria no hubieran pisado nuestra tierra. <br>
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Palma será durante cuatro días una fiesta donde se dará cita el teatro, la danza, el flamenco, la performance, el circo, el teatro infantil, el cabaret para adultos... Sindrome Clown, La permanente, La sal, Devenir Producciones, Barranco Producciones, Malacara- sin duda, una de las revelaciones de la temporada-, veteranos como Alfonsa Rosso, Pedro Casablanc, Pepe Quero, la dramaturgia andaluza presente con Gracia Morales, Sergio Rubio o Julio Salvatierra, estrenos como el de Sin ánimo de Pulcro o Teatro el Mercado... Palma del Río será durante cuatro días un contínuo ir y venir de profesionales de la escena, pero lo positivo que tiene Palma es que no solo se hace para la gente del teatro, que encuentra tiempo para ir a ver a sus colegas, discutir sobre la escena actual o tomarse unas cervezas en el Mínguez o en el Monasterio de San Francisco, lo bueno de Palma es que es una Feria hecha para la gente de Palma y todo el que quiera venir a visitar la localidad estos días, teatro en la calle, escenarios en la vía pública, la casa de la cultura abierta para todos, la casa de la juventud... los espacios escénicos, los escenarios, se multiplican y cualquier rincón de Palma es bueno para ver y disfrutar del teatro.<br>
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Ya huele a teatro en Palma del Río, hoy se han calentado motores y mañana se dará el pistoletazo de salida a cuatro días llenos de danza, teatro y circo. Esto es teatro y lo demás son tonterías. Larga vida a la Feria de Teatro de Palma.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-39152905041611710042010-06-29T13:00:00.008+02:002010-06-29T13:44:57.099+02:00ORGULLO DE MADRE<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxpAQmka0cmeheQidVA46lOspvU_BP__eEmvuEnBguo0cnQz4L_gvAqeLiJiweBe-KvahCFPj9O6gm1toaksMaDogheC7M1WutftYcyZRaIpuTX9MsgLDlMu8m9Q1AQQlAYCPRlFqE4Q/s1600/36485_443837466347_575406347_6412649_5568566_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxpAQmka0cmeheQidVA46lOspvU_BP__eEmvuEnBguo0cnQz4L_gvAqeLiJiweBe-KvahCFPj9O6gm1toaksMaDogheC7M1WutftYcyZRaIpuTX9MsgLDlMu8m9Q1AQQlAYCPRlFqE4Q/s320/36485_443837466347_575406347_6412649_5568566_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488156811148124946" /></a>
Me estaba resistiendo a escribir sobre el tema, pero llevo dos o tres días dándole vueltas a un pie de foto de uno de los periódicos que más tirón tienen en la ciudad, esta que me vió nacer. Podríamos hacer un buen análisis del dscurso periodístico de cómo manipular la realidad y hacer demagogia, si tomáramos de ejemplo la forma en la que se ha hecho eco <span style="font-weight:bold;">ABC de Sevilla</span> de la <span style="font-weight:bold;">mani-fiestación</span> que se celebró el sábado pasado en la ciudad. Pero sería algo muy fácil, muy sencillo y aburriría al personal. Todos sabíamos qué iban a destacar: el atercado con la prensa al principio de la mani, el circo y desenfreno de las miles de personas que se echaron a la calle, a no, que para ellos fueron centenares, y dos o tres cosillas más. Pero me quedé asombrado con el pie de foto de algunas de las imágenes que <span style="font-weight:bold;">Diario de Sevilla</span> sacó el domingo y cito casi textual: "Un homosexual ondea la bandera multicolor". Un homosexual, claro, primero el periodista sabe que es homosexual, pues está musculado, tiene rayos-uva encima y va con unos shorts blancos, que no podía ser el primo de un homosexual o marido de la hermana de un homosexual, no, no había duda, ese chico es homosexual, además, ondea una banderita con los colores del arcoiris. Y Segundo: eso es lo destacable, no que jóvenes disfrutaron de una manifestación festiva o sevillanos y visitantes reivindicaron con la bandera multicolor su derecho a ser como son, disfrazados, desnudos o vestidos de calle y bla, bla, bla... No, no, no. Lo notificable es que <span style="font-style:italic;">un homosexual</span> ondea la bandera.<br>
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Esto me lleva a pensar que realmente es necesario salir a la calle. Yo creía que no, de verdad, antes de vivir en Madrid no me gustaba el Orgullo, lo veía innecesario y que hacía flaco favor a muchos que no vamos presentándonos con nuestra condición sexual como apellido. Una vez en Madrid entendía de qué se trataba, simplemente de ser en la calle, de ser lo que eres, hombre o mujer, homosexual o no, y no voy a entrar en transexual o no, porque ellos también son hombres o mujeres desde que nacen. Recuerdo que hace unos días, mi prima me hablaba de los talleres de radio que hace para ciertos colectivos, incluído colegios, para educar en la integración y cómo ella recuerda que cuando estaba en el cole, su compañera Pepita era Pepita la de los padres separados, porque en su cole sólo existía una pareja separada y cómo era normal que los niños en Sevilla señalaran con el dedo y dijeran a sus madres: "Mira mamá, un negro", porque no estaban acostumbrados a verlos. Eso ya no pasa, la gente no se llaman Hiram, el negro, Pepita, la de los padres separados, María, la madre soltera... porque ya es normal. Ese es el motivo por el que una vez al año se sale a la calle, con pajarita y chistera, en calzoncillos, travestidos o con mantilla española, porque es normal, porque todos debemos ser normales, porque todos lo somos, porque normal viene del latín mor-moris, que significa costumbre. Por tanto lo normal es lo que estamos acostumbrados a ver, sólo hay que cambiar las gafas con las que miramos. Y si mi madre va con mis sobrinos a ver la cabalgata y mis sobrinos hoy se ríen al ver a un hombre con peluca o una mujer con bigotes y se lo pasan bien, llegará un momento en que para ellos sea normal ver que su tío tiene un novio y, por tanto, tienen dos titos y no pasa nada, porque ellos estarán acostumbrados a verlo, será lo normal. Yo no me siento orgulloso de ser homosexual, es más, no me gusta etiquetarme como tal, me siento orgulloso de ser normal, porque en mi familia, con mi gente, yo soy normal, porque mi madre, nos ha hecho así: normales. Y yo estoy orgulloso de madre, porque ella está orgullosa de mí por como pienso, por como existo, por como soy, independientemente de con quien me acueste o me deje de acostar... bueno, esto último... lo cierto es que hoy me ha dicho que me tengo que echar novio ya para que me ayude a pagar el alquiler del piso. ¡Me la como!ORGULLO DE MADRE.<br>
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NOTA: La foto fue realizada por <a href="http://www.facebook.com/carmen.delsodelcorral?ref=ts#!/album.php?id=575406347&aid=236879&s=40&hash=3676300d74e522b5b2c433c61d26cd40">Rafael Ruiz</a>. Otra madre orgullosa de su hijo.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-57482768265599579032010-06-14T20:30:00.007+02:002010-06-14T21:04:43.909+02:00ESPECTADOR EDUCADO, ARTISTA DEGENERADOEntre gin-tonic y gin-tonic, ayer, acabámos hablando del espectador. Mi amigo, mi hermano, decía que en España no estamos educados en la lectura del lenguaje audiovisual. Eso, en cierto modo, es verdad. Pero a él le decían que lo único objetivo para demostrar si algo tiene valor artístico o no es que la obra perdure. Ahí también tienen razón. Mi amigo, mi hermano, me dice que yo hacía de abogado del diablo, porque le daba cierta veracidad al discurso de otras personas que, entre risas, debatían con nosotros. En cierta medida, entiendo que mi hermano me diga que hacía de abogado del diablo. Pero es que soy más diablo que santo y, eso, él lo sabe.
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No podemos negar que existe una tradición, en España, en la que el lector, el espectador, se acerca a la obra artística asumiendo que tiene valor narrativo, esto es, esperan que les cuenten una historia, una historia con sus antecedentes y que después tenga sus consecuencias. Esto es así en la pintura, el cine, el teatro y la literatura. En España, incluso la lírica se hizo narrativa, era necesario, quizás, pero hizo que otras poesías no encontrarn su lugar. También es cierto que todo esto es muy realtivo. En los años de la transición, muchos estudiantes acudían a los cine-clubs a buscar nuevos discursos aunque no entendieran nada, nuevos poetas surgían con nuevas vanguardias, cobraban valor sauras y tapies y en el teatro se experimentaba lo que ya se había experimentado en otros países diez años antes. ¿Y qué queda de todo eso? ¿Qué ha perdurado? ¿A qué le hemos dado voz y qué hemos callado? <br>
Después de la tormenta siempre llega la calma. Y el arte se industrializó, se mercantilizó más que nunca. Y asumió una categoría válidad para colgarle un precio u otro a una pieza u otra: lo contemporáneo. Los artistas, a veces me incluyo en el saco, cuando me conviene, tenemos que pagar nuestra hipoteca, eso es así, que me lo digan a mí. Pero a qué precio. No podemos permitir, y ese es el compromiso actual del arte, que lo subvencionado mate el poder mágico e ilusorio que tiene la expresión artística. Siempre ha habido artistas y artesanos, pues señores míos, ciertos escritores, ciertos realizadores de cine, ciertos directores de teatro, ciertos hombres... son artesanos, no le podemos pedir más que la labor de saciar el hambre de ocio que tiene la sociedad de hoy y no necesitan de la ayuda, pues se dejan guiar por las leyes de oferta y demanda. Después están los otros, los que intentan meter el pie entre los primeros, para cambiar discursos, para darle al arte el valor de arte, muy por encima del valor mercantil que tenga la obra. Yo no miro un cuadro o una fotografía porque esté en la pared de un museo o de una sala de exposiciones en concreto. No por ello me va a emocionar más o menos, me va a destruir el intelecto más o menos, me va a sacar volando por la ventana más o menos. Pero ese hombre, esa mujer, que se niega a entrar en los parámetros mercantiles e industriales del arte también tiene que comer. Del aire no se vive. ¡Ojala!
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Pero ese artista debe saber utilizar la gramática de su arte, no para contar una historia a un espectador en concreto, sino para que ese espectador sea capaz de pasar de la soledad al tumulto y de la risa al llanto en cerocomados, como diría mi maestra. Si no consigue eso en el espectador, lo siento mucho, por muy educado o analfabeto que sea el que mira, especta o incluso participa de la obra artística, del hecho artístico, si no se le remueve algo dentro, la culpa no es de quien consume el discurso, la culpa es de quien lo genera, y seguramente no perdurará porque su valor no es artístico, es mercantil, por tando, es moda, porque la moda es factor esencial en las coordenadas de consumo actual. Y tras la fachada de artistas, se esconden muchos artesanos.
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Estoy cansado de quien dice que no le gusta algo porque no lo entiende. No tienes que enteder, esa es la mala educación del espectador en España. ¿Qué te despierta a ti lo que ves, lo que oyes? Algo te debe despertar. Pero también la culpa es de los artistas, que no se preocupan de ir abriendo nuevos horizontes en la gente que va a ver su obra. Y estoy cansado del artista que dice que su obra no la valoran porque no hay quien pueda entenderla. Ese señor es un artista degenerado, porque se olvida de un dato esencial en el arte, el que mira, aquel que completa tu discurso.
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A todo esto, ya no sé cuál es la postura de diablo o la de santo. Artista o no, degenerado o no, el público siempre existe, eduquémoslo, vale, pero también se tiene que dejar llevar, artistas y público, más allá del sello de valor o moda que tiene Fulano o Mengano.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-23957852089320076922010-05-07T12:34:00.005+02:002010-05-07T12:48:08.613+02:00CoSas que Pasan, coSas que QuedaN, coSas que SONNo sé muy bien qué es el teatro. Tampoco sé muy bien que me mueve hacia él y que me mueve contra él. Ayer volví a escuchar una canción, un piano, me vi allí, en ese estudio humilde, porque esa es la palabra. Sentado, Chejòv empezaba a manar en las paredes. Dieciseis alumnos y un maestro. 1-1,1-2,1-3, 2-1,2-2,2-3... Alguien llama, está allí, corre. Y allí no había nadie. Yo ya no era yo y se iban llenando las venas de palabras, de colores, de letras, de cosas que no eran mías y los pies se iban solos, a donde tenían que ir, en un solo paso, en dos, en tres... El maestro se hacía mago y la magia respiraba en el aire. Nina no estaba allí, no me quedaba más que pensarla, imaginarla, dibujarla en el suelo, un suelo de un estudio de danza que ya no era suelo, era yerba, verde y fría, húmeda como tiene que ser la yerba. Solo, podía imaginarla junto a mí. Y Arnold, el maestro, el mago, soplaba contra tu nuca y se dejaba caer sobre ti. "Siente los átomos" me dijo una vez... y corrían, era verdad que corrían. Julieta. Medea. Fuenteovejuna entera. Los piratas, los marineros del puerto... no se cansaba, no se cansaba de imaginar, de crear, el rey y la reina, el niño y la niña, el payaso... no paraba, el estudio de Arnold era una caja de Pandora, una caja de buenos vientos. Y sigue y que siga y que no acabe de soplarte en la nuca, que nunca acabe, porque los maestros no pasan, son cosas que quedan, son gente que son.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-56069126514253677252010-05-01T12:45:00.008+02:002010-05-02T12:12:55.976+02:00Fiesta en Pies Plomo"Qué bonita está triana/<br>
cuando le ponen al puente/<br>
banderas republicanas"<br>
Una voz limpia de la tierra de Alberti cantaba, bien cantao, a Triana en la peña "Pies Plomo", en la calle Dársena, cuando termina Almería, en ese barrio de Puerta Real, que hay que recuperar, de calles de siempre, entre Baños y Goles, entre Torneo y Alfonso XII. Una peña perdía en el otro corazón de Sevilla, de gente de siempre y gente de ahora, de marcados de peluquería y rastas al viento, de gitanos morenos y rubias brasileñas, de boinas con pelo y pantalones morunos. Esto sí es interculturalidad, transculturalidad, posculturalidad. La Carretero me venía con una espalda hermosa, al aire, rodeada de volantes y Ernesto se me iba matando en un motín de revólveres en el pecho. Sólo un tablao, botellines de cruzcampo y copas de manzanilla, dos jóvenes al cante y uno a la guitarra. Y ella, reflejada en el mosaico que forman los cristales de los mil y un cuadros de fotos, carteles y dibujos de las paredes del "Pies plomo". Atravesá con los marcos de los cuadros como ella atraviesa el aire dándole peso, dándole arte. De camisa negra, de manga abullonada, una Regenta del XXI, en tercera española, bien clavá cuando tiene que está clavá y al aire cuando, con pocas florituras de mano, echa a <span style="font-style: italic;">bolar</span> con B, porque allí no se entiende de academias de letras, ni hace falta. Allí, sin grandes artificios, te van arrancando el intelecto cachito a cachito, para que mires donde tienes que mirar, dentro, muy dentro y volver a salir por tangos, de rojo de siempre, de tirantas de ahora, roja como su melena casi roja, como su letra republicana, sigue despertando "Ole las más guapa! Ole! Hierro! Hierro!" El hierro se hacía carne, la carne hierro, el vino agua y el agua vino y no estábamos en Caná, que estábamos en la calle Dársena, pero la fiesta se hizo flamenca y los milagros chocaban en las paredes y en los suelos.<br>
Cuando lo de siempre se hace secreto y lo de ahora mira a ayer, tiene más sentido que miles de escenarios donde los teatreros no buscan sentir, sino lucir sus intelectos en las tablas. No buscan al público, porque no llegan, se buscan a sí mismos bajo los focos. Será por eso, que yo cada día más, me veo buscando la esencia en otros rincones, como en "Pies Plomo" y no me veis, amigos, en las butacas de los teatros. Será que sigo siendo tarteso, moro y gitano, por mucho que la posmodernidad, la transmodernidad, la intermodernidad intente cruzarme las esquinas. Será, será, será que tengo que volver a mirar a atrás para crear hacia adelante y tengo que ir a lo pequeño, para darme cuenta que allí está lo grande.<br>
Suena La Macanita..."A mi me gustan tus andares / tu pañuelito al cuello/ cargao de lunares". Y el sol me dice que me tire a la calle, que me tire a la calle y me beba los bares.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-92162330627029568222010-04-09T00:38:00.010+02:002010-05-02T12:14:09.545+02:00EN LA SALA DE ESPERANo hace mucho tuve que ir al dentista, porque la otra noche, cuando quedé con mi amiga Norra y todos su ecuaces en La Grande, una cervecería de Triana que por un euro te ponen una cerveza y tres gambas, se me clavó algo en la encía, no sabría decir bien el qué. El tema es que cada vez lo tenía más clavado, era entre molar y molar, a una profundidad imposible para ver bien qué era y eso que yo soy de abrir bien la boca y la puedo mantener bien abierta mucho tiempo sin cansarme. El tema es que no podía prácticamente hablar del dolor y la inflamación, estaba a punto de la muerte, del suicidio, era un no parar de doler, cada vez más hondo, cada vez más profundo. No sé si alguna vez se te ha clavado una espina de pescado en la garganta, a mí sí y a mi hermana también, fue tan espectácular cómo se le clavó a mi hermana con tan sólo ochco años, que mis padres, en ausencia de cámara de vídeo, decidieron grabarlo todo con un magnetofón en una cinta. La cual mi madre guarda en el cajón de su cómoda con un letrero que dice "La espina de Desiree", un buen título para una novela, algún día la escribiré.<br>
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Lo que me había clavado, que no sabía bien que era, me estaba produciendo la muerte cerebral tanto que fijaos lo que estoy escribiendo hoy, una necesidad enferma me hace dirigirme a ustedes en estos términos. No podía más, ni ibuprofeno, ni voltaren, ni optalidom, ni aspirina de toda la vida, ni prozac si quiera, podían calmar el dolor, no ya sólo físico, sino interno, un dolor interno tan desemesurado que ocupaba ya toda la boca, corría por el cuello y casi bajaba al pecho, un poco a la derecha de lo que es mismamente el corazón. Salí a la calle sin peinarme si quiera, me puse unas gafas de sol enormes, muy "pantojiles" en honor a mi Sorella y me fui al dentista, un argentino amigo de una amiga de mi hermana, la de la espina de pesacado en la garganta, que no sé muy bien si es dentista o psicoanalista, pero no porque sea argentino, sino por la cantidad de tiempo que me tuvo esperando en la sala de espera mientras la paciente que estaba antes que un servidor le contaba toda su vida, que me enteré yo -no porque pusiera la oreja, sino porque la mujer y el argentino hablaban muy alto- que se iba a separar, el dentista no, la mujer. Y claro, la pobre se quería poner una dentadura nueva porque volvía a salir al mercado, que si ella tenía que ir a la <span style="font-style:italic;">Holiday</span>, una discoteca muy mona, dice ella, que hay en la calle Jesús del Gran Poder, que el dentista conocía, cosa que me hizo pensar qué tipo deamigos tiene mi hermana, la de la espina de pesacado, sí, la misma, no tengo otra; tedría que ir mona. Después vino otra señora que se sentó al lado de un señor con bigote que tenía frente a mí y que le llamaron al móvil un par de veces, mientras la paciente que estaba dentro le contaba al dentista qué tipo de dentadura quería exactamente, una mezcla entre la de Lola Herrera y la de Mariló Montero, que por lo visto no es postiza, pero es una dentadura preciosa. El hombre del bigote, cada vez que cogía el móvil le decía a su intelocutor telefónico "¡Cómo no las vendas me muero!". Se ve que el hombre que se moría como no vendiera lo que tenía que vender y la última señora que llegó, con los pies muy hinchados por cierto, se conocían de algo:<br>
SEÑOR CON BOGOTE: ¿Cómo está su madre?<br>
MUJER DE PIES HINCHADOS: Como siempre. Ahora dice que quiere morirse, lo dice a todas horas, a lo que yo le digo que si quiere morirse que se tire por el balcón.<br>
SEÑOR CON BIGOTE: ¿Y ella qué te responde?<br>
MUJER DE PIES HINCHADOS: Que eso no es morirse, es matarse. Y que ella quiere una muerte digna.<br>
SEÑOR CON BIGOTE: ¡Qué verdad tiene!<br>
MUJER DE PIES HINCHADOS: Ya ves. Todos tenemos derecho a morir como queramos y si ella no quiere morir aplastada contra la acera, tiene su derecho.<br>
SEÑOR CON BIGOTE: Ya.<br>
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Se hizo el silencio. Entonces pensé que seguramente esa mujer, de la que hablaba la de los pies hinchados, tendría más razones para querer morirse que la de un servidor, que simplemente le dolía la boca una barbaridad, que la del hombre del bigote y que la que estaba dentro con el dentista. La imaginé en su casa, esperando la hora, la hora de su muerte digna, mirando el reloj, deseando morir cada hora, cada minuto, cada segundo. Y la hora no llegaba. Una agonía desesperante, una salud de hierro, pero demasiados años como para querer seguir viviendo. Ya lo había vivido todo, ahora simplemente quería morir, no matarse. Derecho a una muerte digna. El motor de una sierra eléctrica sonó. Se ve que el argentino dejó su faceta de psicólogo y se dispuso a trabajar la dentadura de la mujer que se iba a separar. El silencio seguía en la sala de espera, como el silencio de un velatorio, de un ambiente mortuorio. Hasta me entraron ganas de rezar un Ave María, pero hace tanto tiempo que no lo hago que se me ha olvidado cómo empezaba. El tiempo pasó. El tiempo cesó. El dentista me quitó el pelo de una gamba clavado a mala leche. El dolor se me fue. Me tiré a la calle. Un señor, en plena Torneo sin paso de cebra alguno, se tiró también a la calle, en plancha. Estaría tan desesperado que no quiso esperar su hora. ¿Cuántos pelos de gamba no tendría clavados en el alma como para decidir finalmente que él no quería morirse, que él lo que quería era matarse?Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-54401198089465131102010-04-05T15:14:00.004+02:002010-05-02T12:16:27.651+02:00SÓLO DURÓ UNA SEMANA.Hace unos días, el Sr Asenjo, prelado de la Diócesis de Sevilla y nacido en Sigüenza, declaraba en un periódico local que le pedía a las cofradías de Sevilla que no buscaran el “brillo social”. ¡Claro! Será por eso que ha visto con buenos ojos que hermandades como La Misión de Heliópolis repartan estampitas con el lema “Derecho a vivir”, claro eufemismo para querer decir “No al aborto”, y es gracioso que venga de un Hermano Mayor, el de la hermandad del Claret, que es ginecólogo. Yo no voy a entrar en un debate abierto sobre el derecho o no a la vida, sobre el derecho o a no abortar, pero me parece de vergüenza utilizar a los niños para defender intenciones políticas, como hacen esas marchas rojas que han inundado a veces los centros de nuestras ciudades, utilizando a niños que no saben qué es abortar, pero evidentemente quieren tener derecho a vivir, y de vergüenza me parece que utilicen las filas de los nazarenos azules de Heliópolis con intenciones claramente políticas, porque, señores míos, la Iglesia ha dejado hace muchos siglos de ser ‘madre’ para ser Conferencia, para ser Empresa. Pues eso es buscar brillo social, brillo político, señor Asenjo y se olvida usted, será porque no es de Sevilla y poco, parece, le interesa nuestras costumbres, que la Semana Santa en esta ciudad está por encima de lo meramente eclesiástico y se convierte en una Festividad a medio camino entre católica y pagana, porque paganos eran los alejandrinos que tiraban pétalos a Isis como lo hacen ahora a las Reinas de Sevilla. Algo que supo entender a las maravillas Monseñor Amigo era que en la Semana Grande de Sevilla no manda la Iglesia, manda el Sevillano, apunte esto señor Asenjo o si no, no saldrá bien apoyado por toda una ciudad. <br>
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Y hace días también que escucho esa retahíla de que ‘jartura’ de Semana Santa, que si la ciudad se paraliza, que si no se puede pasar por ninguna parte, que si que asco de cofradías. Pues Bilbao entera se paraliza en su Semana Grande en verano y nadie dice nada, en Pamplona no se puede pasar por ninguna parte en San Fermín y allí todos tan contentos. Pero aquí no, aquí tenemos que recordar que no a todos nos gusta la fiesta que dicen que es cristiana, que no todos creemos, que no todos entendemos esta forma de hacer una fiesta. Pues vete a la playa y aquí Paz y después Gloria. Sevilla se expresa así y al menos se expresa, lo lleva haciendo desde siglos, no voy a entrar en tópicos del rango “es un museo andante por la ciudad”, “Sevilla se convierte en Jerusalén en una semana”, “es el mayor espectáculo audiovisual en vivo”… no voy a utilizar argumentos tan mediocres. Sólo te voy a decir que te acerques una tarde-noche de Miércoles Santo y te vayas a la calle Fabiola, callaito, a palillo, escuchando la trabajadera, oliendo, sintiendo el frío de las paredes y cómo corta la atmósfera el pasar trabajoso de San Bernardo. No te estoy pidiendo que creas, como no cree el maniguetero de la O, ese que tiene el carné del partido comunista y que nunca ha ido a misa, ese que se agarra a la manigueta cada año porque lo hizo su padre, porque lo hizo su abuelo, porque lo hizo el padre de su abuelo… <br>
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La Semana Santa en Sevilla no entiende de creencias, ni de colores, está por encima de eso, solo sabe que necesita salir a la calle y estar en silencio ante Pasión y gritar Ole a la Sentencia y llorar a lágrima viva con la Esperanza por San Jacinto. Yo sé que no lo entiendes, yo sé que te parece reaccionario, arcaico, sé que hay que evolucionar, innovar, pero para innovar hay que saber uno de dónde viene y yo, amigo, vengo de aquí, de dormirme a los sones de “Costalero”, cuando era shico, sí, aunque te parezca mentira, vengo de coger una cajita de zapatos y moverla a sones de Madrugá, vengo de oler a incienso cada vez que me ponía el capirote azul y entraba en un río azul y plata para recorrer Sevilla desde la Puerta de Córdoba, el mismo que he visto este año desde mi balcón, rodeao de los míos. Yo soy de aquí, de Font de Anta, de Abel Moreno, de Joaquín Turina, de Videret. Soy de Lastrucci, la Roldana, de Juan de Mesa, soy Cachorrista, como lo es mi primo, como lo fue mi abuelo. Yo soy de una casa que se levantaba el Viernes Santo de Madrugada para encontrarse con la Esperanza por Triana, soy de mi madre que llora al paso de la Señorita de Triana (Patrocinio), soy de esos que explican a un sobrino quién es Caifás, quién es ese hombre que besa a un tal Cristo. Soy de cervecitas ente salida y entrada y en medio una torrija. Soy de hoy prefiero quedarme en casa. Soy de las mujeres de barrio de Tiro de Línea que gritan guapo a un cristo en medio del silencio, soy de esas mujeres que dicen “ya tiene carita de cansá” cuando lleva la Virgen diez horas en la calle. Soy de Cayetano González, soy de los que saben qué es un ‘sine labe’, soy de los que aplauden a San Benito en carrera oficial cuando el capataz pide ‘más paso’, soy de los que admiran las manos de las mujeres que bordaron el palio de los Ángeles de los Negritos, soy de los que corrió cagado de miedo en la Semana Santa del 2000, soy de los que estaba en el noventa y cinco en plaza virgen de los Reyes, cuando se miraron las dos Reinas de la Madrugá, soy de los que se escapaba con mi padre para ver entrar al baratillo, de los que se escabullen solos buscando el magistral misterio de Santa Marta, del que tenía un vecino que le pedía a los Reyes Magos una caja de banda de cornetas… Después busqué otros lenguajes, después leí otros pasajes, después me emocioné con otros espectáculos, pero aún hoy me quedo sin palabras y se me hace un nudito en la garganta al encontrarme cara a cara, solo, en una callejuela de la Alameda, con el Silencio Blanco de la Amargura, porque ese, en la multitud, una pequeña hormiga en la multitud, soy yo, fui mi abuelo, fui mi madre, fui Sevilla.<br>
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Yo sé que no lo entiendes y no intentes hacerlo. Ya recogió la Aurora, ya se acabó, sólo duró una Semana, ahora no me pidas que te lo explique, sólo ven conmigo el año que viene y siéntelo callaito y ya me dirás qué tienes.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-81366541603729191432010-03-17T00:42:00.017+01:002010-04-26T22:52:42.431+02:00Y QUE NO PASEN LOS AÑOS.<span style="font-style: italic;">"Si mi pieza no es una obra para representarse; es, como ya he definido,un poema para silbarlo"</span> Decía Lorca en una entrevista en Buenos Aires en 1933 refiriéndose a <span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">"Así que pasen cinco años"</span></span>. Sin duda alguna, <span style="font-weight: bold;">Manolo Monteagudo</span> y <span style="font-weight: bold;">Amparo Marín</span> han sabido silbar este poema con una ejecución magnifica. Estos dos actores, bajo la batuta del maestro <span style="font-weight: bold;">Campos</span>, consiguen transportarnos a esas realidades, a esos mundos posibles, que solo Lorca sabía dibujar en sus obras.
Podría decir que esta obra habla del desencuentro con la mujer, del amor imposible, del pasar del tiempo, del no pasar, de la nostalgia de infancia, del deseo de infancia, del amor y del desamor, de lo encontrado y lo desencontrado, del gato y la niña, del niño y la gata, de un traje de novia y de un jugador de rugby. Podría hablar de todo ello, pero sería una entrada, la de este blog, vacía, hueca. Todos sabemos ya quién es Lorca y qué teatro soñaba, ahora podemos ser testigo que ese teatro soñado, ese Teatro Utópico, que conceptualiza la crítica, es una realidad de la mano de estos maestros de la escena. Se respira magia en cada gesto, en cada movimiento, en cada color, en cada luz, en cada palabra. Pero una magia real, fuera de ripios y frivolidades, hecha desde el alma, como se debe hacer el teatro de nuestro dramaturgo granadino. La obra emociona, conmociona y, lo más importante, se hace respetar. Se hace respetar porque los primeros que respetan su trabajo es la propia Compañía de Manolo Monteagudo. ¡Qué buen hacer!¡Qué buen mirar!¡Qué buen decir! Y no me cansaría, no me cansaría de elogiar este trabajo. Un trabajo necesario en el teatro de hoy.
Este teatro de Federico vuelve a ser necesario, porque en la realidad escénica de España, se está falto de imaginación, de poesía. <span style="font-weight: bold;">Antonio Campos</span> sabe convertir la escena en todo eso, pero al tiempo hacerlo cercano, útil, de esas obras que se entienden y se pueden tocar con las manos, de esas obras que huelen, que se sienten, que se disfrutan, sin pedir ninguna exigencia al público, nada más que esa, la de ser público, esa parte tan importante en el teatro y que tantas veces olvidamos. El <span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">"Así que pasen cinco años"</span></span> de Campos y Monteagudo está dirigida al público, es un regalo al espectador, un regalo para los sentidos. Y al tiempo es una bomba que te deja sin lengua, sin cerebro, que te supera y te hace querer más, como buenos animales sadomasoquistas que somos. Como bien pedía el poeta, porque al público había que <span style="font-style: italic;">"contradecirlo y atacarlo"</span>. Pero siempre pensando en él, en el que se sienta en la butaca.
Esta obra es posible porque todo un equipo, como ya consiguiera con su "<span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Ay Carmela</span></span>" dirigida por Casablanc, se entrega en cuerpo y alma, desde una <span style="font-weight: bold;">Amparo Marín</span> que demuestra en cada palabra que es una actriz de altura- de las de muy alto, de las de más allá de las estrellas, con su cuerpo, sus formas, su bien decir, sorprendiendo- hasta el bien hacer técnico, pasando por una espléndida música y un espacio escénico elegante y onírico, que te atrapa desde el minuto uno, como un reloj de arena atrapa al tiempo. Un tiempo que no debería pasar para este montaje, que no pasen los años por él, que no le llegue la muerte, y que sean muchas las generaciones que lo vean y que por fin entiendan que esto es hacer teatro, señores.
Aún quedan días para verla. Y que no pasen los días.
Nota: Las citas del poeta están tomadas del estudio de Margarita Ucelay.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-21323743133025770002010-03-13T00:27:00.006+01:002010-04-06T01:07:59.157+02:00OTRO CASI NOBEL SE NOS VA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizv8kSRruiOP4PLNznzOEpUcwt3C4x1XvzQkkpZI_XMLq1_NRhIyhVS1CnCf1cEhxrqEGKBdDcM826iISjZeBx9E2ueVU8jwtVfnO9hIjIOL1EQfys879XlugEUo2ySwidgU61tz1eBA/s1600-h/1268335657489delibes+01dn.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 143px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizv8kSRruiOP4PLNznzOEpUcwt3C4x1XvzQkkpZI_XMLq1_NRhIyhVS1CnCf1cEhxrqEGKBdDcM826iISjZeBx9E2ueVU8jwtVfnO9hIjIOL1EQfys879XlugEUo2ySwidgU61tz1eBA/s200/1268335657489delibes+01dn.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447897996850815090" border="0" /></a>
Conducía esta mañana, cuando decían en la radio que sabían el motivo por el que la tierra había temblado tanto en estos días: "Se estaba preparando para hacerle un hueco a Miguel". No pude evitarlo, frené el coche, uno más, un maestro más, quién nos queda. El que no llegó a ser Nobel de literatura por los pelos, como no lo fue Ayala, se iba al otro barrio, al barrio de los muertos. El que le dió voz a Nini, a Menchu a Azarías, el que nos enseñó un castellano claro y puro, un castellano castellano, sin contaminar, un castellano inventado con sabiduría, el que contaba historias y el que inspiraba a cineastas y teatreros. <span style="font-weight: bold;">Miguel Delibes</span>, el vallisoletano universal, nos dejaba. Ese que dijo que no entendía qué valor tenía lo que había hecho en los últimos tiempos, pues sólo había intentado respirar. Y nosotros respirábamos con él.
Clavado tengo en mis ojos la portada de "<span style="font-style: italic;">Cinco horas con Mario</span>" entre las manos de mi madre, ese libro que de pequeño me parecía pesado y de letra diminuta, al que me abrí hace poco. Libro con el que descubrí lo que de verdad era construir un personaje, Menchu, viva, grande y pequeña al tiempo. Se nos va un maestro, otro más, y cada vez hay menos para sustituirlos.
Hoy no tengo mucho que decir. Frené el coche y me quedé mudo. Me doy cuenta que los libros me han acompañado y sigo llorando la muerte de creadores que me hicieron mi vida más compleja, más completa. Recuerda, Fernán-Gómez, Azcona, Vega, Boal, Ayala... Hoy me siento desconsolado. Me dicen, me opinan, me debaten e intento imaginar dónde me refugiaba cuando de pequeño me sentía perseguido, con llamadas anónimas a casa, insultado por marica... y al saber que Delibes muere me doy cuenta que se me va un refugio más. Me refugiaba allí, en las historias de otros, en los libros. Se me dispara la cabeza e intento buscar una cita de Petit, la encuentro y descanso: <span style="font-style: italic;">"Mi vida ha consistido de inicio en encontrar un lugar, en acondicionar espacios deonde sostenerme, y que las historias leídas, pero también las imágenes- las que entresacaba de los libros o las barras de chocolate o las que pinté torpemente-, me ayudaron de manera decisiva a hacerlo. Para mí la lectura estaba muy cercana al arte de las chozas. Algunos niños pequeños suelen agarrar un libro ilustrado y ponérselo en la cabeza, como si fuera un techo. Cuando viajo por países desconocidos y cae la noche, me basta un libro abierto para sentirme en casa."</span> (Michèle Petit) Hoy <span style="font-weight: bold;">Delibes</span> dejará de escribir techos, pero nos ha dejado muchos refugios, muchas chozas, a las que acudir corriendo cuando nos persiga el día a día y la gente sin libro que llevarse a la cabeza.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-92170327885791067822010-02-27T14:24:00.006+01:002010-04-09T01:29:10.922+02:00EL TEATRO NO VA DE TESISHace unos días, en la pequeña copa que dimos tras las funciones de <strong>Pornografía</strong> en la muestra de Cicus, me decían que cierta persona del oficio, del oficio de escribir para el escenario, iba a darle un tirón de orejas a los jóvenes dramaturgos y a las instituciones porque el nivel era bajo, muy bajo, había una especia de escribir por escribir, sin Tesis, sin fondo. Evidentemente me sentí aludido, porque llegó a decirme que hay un premio que se dio por no dejar la convocatoria desierta. En ese momento la mente se me disparó y ejercité en casa la práctica de escribir con tesis y me di cuenta que es posible que el que está equivocado no soy yo, no somos los nuevos, sino los que ya están. El teatro de tesis es aquel que demuestra una hipótesis a partir del discurrir escénico y dramático de la obra, de las escenas, de los conflictos. Pero este teatro ya no es útil. No es útil porque es explícito, extremadamente explícito y se vuelve panfletario. Yo soy hijo de mi tiempo y ya no somos ilustrados que demostremos cómo es el hombre y cómo se puede solucionar al hombre, por suerte, hay cosas más importantes que hacer. Repaso lecturas pasadas y las que sobreviven son las que van más allá del “<em>quiero contar esto, entérate bien, espectador tonto, que estoy por encima del bien y del mal como para decirte qué debemos hacer para cambiar el mundo”.</em> Vamos, lo que hacia ayer Mamet en el Lope de Vega de la mano de Veronese, propuesta aburrida, porque me aburre ya la verborrea al servicio de la ética y de la crítica mordaz de la sociedad, sin pensar en lo que es el teatro. El teatro es social, pero no nació para ser columna de periódico, ni micrófono de radio, ni para ser hecho por doctores.
Sería injusto pensar lo contrario, que los que escribimos no decimos nada, no tenemos una intención comunicativa, no hay una “tesis” que defender. Gracias a Dios, si es que Dios existe, hay obras universales que van más allá de todo esto, porque el teatro, aun siendo social, y me repito, no es un mecanismo para hacer denuncia sin más, denuncia limpia, explícita. El teatro es arte y si creemos que en nuestros diálogos vamos a aportar el conocimiento crítico del mundo, creo que nos creemos más de lo que podemos ser en este mundo pluridisciplinar. No somos Dios, porque como sabemos ha muerto, no somos Galileo, porque por suerte la tierra va a dejar de girar en breve, no somos Einstein porque incluso la relatividad es relativa. Pero podríamos ser, si nos dejaran y con todo nuestro respeto, futuros <strong>Valles</strong>, <strong>Lorcas</strong>, <strong>Weis</strong>, <strong>Büchners</strong>, <strong>Recuerdas</strong>, <strong>Wittenbols</strong>, <strong>Ionescos</strong>, <strong>Müllers</strong>… porque ellos iban por encima de la tesis y no nos decían esto es lo que pienso y así son las cosas. Nos decían <em>esto es lo que veo, ahora dime tú qué es lo que piensas de lo que ves</em>. Estos dramaturgos nos dieron la mayoría de edad que reclamaba Kant, porque nos cogían de la mano durante dos, una, tres horas de función y nos dejaban después sueltos para que pudiéramos aprehender el mundo, la conciencia, el cuerpo…Y por eso el teatro tiene cabida hoy en nuestra ciudad, porque nos deja más libres de pensamiento y nos aporta conocimiento a partir de nuestra propia experiencia, emotiva o no.
El teatro no va de tesis, eso es de doctores e investigadores. El teatro va de imágenes, de conmover, de pataleo, grito y carcajada, porque es poesía y si mi teatro no es de tesis, a lo mejor es que no soy dramaturgo: renuncio por tanto a mi oficio de dramaturgo y me haré poeta, para que me dejen intentar hacer poemas sobre el escenario.
Y si no me explico bien, cito a: http://www.elpais.com/articulo/portada/Besos/lengua/elpepuculbab/20100227elpbabpor_19/TesAntonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-71360149558643590102010-02-18T00:46:00.004+01:002010-02-18T00:53:47.404+01:00VERTIGO“Vértigo que el mundo pare, que corto se me hace este viaje” sonaba en la pletina del casette del coche cuando salía rumbo a la playa. ¡Pasa el tiempo! Parece que fue ayer cuando en un mail le escribía a mis socias: “Acabo de vomitar esto” y les adjuntaba un guión sin acotaciones que titulaba Pornografía. Eso era Agosto de 2009 y hoy quedan dos días para que el telón se abra a esa obra que queda muy lejos de la que escribía en su día y que ahora no tendría sentido sin las personas que han ayudado a que tenga forma y fondo.<br>
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Vértigo me da que el mundo pare y que el viaje se acabe. Quedan los últimos empujones, las últimas contracciones y parece que Pornografía empieza a necesitar la luz, el calor de la sala y los ojos del público. Dicen que colgaremos el cartel de “No quedan entradas para hoy”... Y desde arriba iré siguiendo cada paso, cada foco, cada palabra y entonces la función será de ellos, de seis actores y tres técnicos que se han entregado en cuerpo y alma a un proyecto que no sabía de dónde venía, pero que tenía muy claro hacia donde iba. Nueve personas que han dado color a cada línea y con los que me he sentido como en una gran familia.<br>
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Vértigo, soltar de la mano a ese niño que he ido dibujando y cuidando durante estos meses y que ahora empezará a andar solito, paso a paso, hasta que se haga un Señor Teatro y se defienda de críticos y detractores y que se deje querer por enamorados y fanáticos. Ahora la obra es de ellos. La obra deja de ser de Antonio Rincón-Cano y empieza a ser de Blablabla. La obra es ya de una Irene que siempre está ahí, vigilando, analizando, escuchando, tocando, animando. Es de Ale que va encontrando su hueco en cada tema y que su presencia se me antoja cada vez más cercana, mas pilar, más vértebra. Es de Blanca que entiende mis palabras, que sus ojos abiertos encienden el escenario antes de picar los focos. Pornografía es ya de una Cristina Domínguez que va descubriendo que está por encima del trópico y la organicidad se va convirtiendo en su bandera, una bandera preciosa que en ella huele a mar. Es de Paco, guapo como el primer día en esa sala llena de espejos, que ha ido creando y recreando y no se ha cansado de buscar, de ofrecer, de inventar. Isa, cuya curva la podría dibujar sin que me temblara el pulso, ha crecido tanto, tanto, como actriz en estos días y está tan bonita. Manolo que es presencia, que me da tranquilidad, no solo como Miguel, también es sus abrazos, en sus cinco minutos tarde, en su café en vaso de plástico. También es Javier que sigue buscando y no se cansa y va superando obstáculos y empieza a disfrutar como un niño. Y es Ismael que está precioso en cada palabra, generoso, en cada gesto, grande, sin pudor, sin miedo.<br>
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Vértigo porque no me quedan palabras y porque quedan pocas horas para enseñarle al mundo cosas que guardaba muy al fondo de mi pecho, que saldrán como las gotas de sudor salen cuando los nervios, minutos antes de que entre el público, me traicionan y me empapan la frente.<br>
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Vértigo porque la obra, dentro de poco, también será del público.<br>
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Vértigo…<br>
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Vértigo….Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-21728659205996615802010-01-29T00:27:00.006+01:002010-01-30T14:34:39.410+01:00CUNILLÉ, LUCES Y SOMBRAS<div style="text-align: justify;">Desde hace mucho, leo a los dramaturgos catalanes. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sergi_Belbel"><span style="font-weight: bold;">Sergie Belbel</span></a>, <span style="font-weight: bold;"><a href="http://www.escriptors.com/autors/benetjornet/pagina.php?id_sec=1496">Benet i Jornet</a></span> y Sanchis Sinisterra, entre otros, acompañan mis horas previas al sueño, cuando más montajes se me ocurren, cuando más teatros pinto en mi cabeza. No sé si existe una dramaturgia catalana, hay críticos que dicen que sí, hay críticos que dicen que no. Todos estos dramaturgos tienen un punto en común, pueden escribir en catalán, por tanto se pueden reunir bajo el mismo título de una generación: el teatro catalán de finales del XX, principios del XXI. Pero si los leemos, nos damos cuenta que además del idioma existen otros espacios comunes. Existe una identidad catalana en su teatro, un localismo que hace que sus obras lleguen a una gran mayoría, a una universalidad. Existen temáticas comunes entre ellos: la incomunicación, el pasar del tiempo, el amor incompleto, la soledad, la ciudad... siempre la ciudad. Y si algo tiene muy presente la literatura y el arte que se hace en cataluña, es el concepto de ciudad. La ciudad de los desamparados, la ciudad-lobo, la ciudad de los negocios, la ciudad-noche, la ciudad de las putas, la ciudad de las casas vacías, la ciudad de las calles sin nadie, la ciudad de los transportes llenos, la ciudad... Es posible, que veamos en esa ciudad lo que antes he denominado indentidad. El teatro escrito por estos autores es un teatro de la ciudadanía y eso es lo que lo hace universal, que se siente, que late, en cada uno de nosotros que somos al fin y al cabo ciudadanos de 1001 ciudades.<br />
Exponente de esta voz de la ciudad, en concreto de la voz de Barcelona, está <span style="font-weight: bold;"><a href="http://www.ite.educacion.es/w3/recursos/secundaria/optativas/teatro_hoy/cunille/materiales/autor/intro_santos.htm">Lluïsa Cunillé</a></span> la autora del <a href="http://www.lletra.com/noms/lluisacunille/index.html"><span style="font-weight: bold;">"Teatro de la sostracció"</span></a> que diría Sinisterra. <span style="font-weight: bold;">Barcelona, mapa de sombras</span> es la obra de teatro más bonita que he leído nunca, lo puedo decir a boca llena, me gustá Kòltes, estoy enamorado de Genet, me ensueña Lorca, me priva Mamet, pero la Cunillé, como dicen algunos, consigue con esta obra leerte ella a ti en cada escena, con cada personaje. Describe una ciudad entera con seis personajes, seis identidades que se hacen una y se convierten en la voz de una ciudad, pero no de la ciudad del catalanismo, ni la que se vende como la ciudad europea de España, es la Ciudad con mayúscula, la de las soledades, la de las mentiras, la de los secretos... Su ciudad es mi ciudad y su mapa de sombras es mi mapa de sombras, se llame Barcelona o se llame Sevilla. Pero lo importante es que lo hace desde Barcelona, desde una ciudad concreta con un nombre concreto, y la Sagrada Familia es testigo, el Liceo es testigo, el Paseo de Gracia es testigo y cuando te quieres dar cuenta tú eres uno más en esa ciudad con nombre, donde una tenía un hijo y el otro una pistola, donde una es extranjera y uno se vestía de mujer, donde la Callas perdió un perrito y alguien buscaba el alma en la mesa de operaciones.<br>
Necesitamos este tipo de dramaturgos para que la gente vuelva al teatro. Hubo una época en la que un pueblo entero se identificaba con un grupo de novelistas o con una novela en concreto, donde los poetas eran la voz de la ciudad, donde los cineastas eran los ojos de los individuos, incluso los dramaturgos hablaban por y para la gente de la calle. Luego llegó la crisis de la palabra y el no decir o el decir poco, la crisis de los canales de difusión y el dramaturgo escribía monólogos u obras de dos porque si no, no llegaban a los escenarios. La Cunillé escribe teatro porque es su profesión y lo hace con unos "ojos que lo observan todo" como dice <span style="font-weight: bold;">Reixach</span>. Una autora que escribe ocho horas diarias y que no cesa y que no concede entrevistas y que dibuja perfectamente a cada hombre y a cada mujer que puede vivir en el piso de al lado o incluso en tu propia casa.<br>
Yo quiero un autor así en Sevilla, porque Sevilla es mi ciudad, otro en Madrid, porque Madrid es la ciudad de otro, y en Jaen, porque Jaen también es una ciudad. Y que la ciudad se haga poema y las obras de teatro se hagan mosaicos de identidades, la identidad de un colectivo, de un individuo, de una ciudad completa, de un pueblo. Un dramaturgo que escriba sobre Sevilla, pero no la Sevilla del folclore y de las Sevillanas y de los Álvarez Quinteros, eso ya no existe, porque seguramente nunca existió. Que escriba sobre hombres y mujeres que sueñan, sobre niños que crecen, sobre personas que mueren y sobre vidas llenas de esquinas como esquinas tiene mi calle.<br>
Lluisa Cunillé es maestra de la dramaturgia española actual, aunque su voz sea catalana, aunque llene los mapas de luces y sombras, aunque no se deje fotografiar la cara.</div>Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-36459114062055544902010-01-22T00:20:00.001+01:002010-01-22T00:33:25.260+01:00PALABRA DE KOLTÈS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJM-SB2St5XLxtERcLT5WfRFcqPm1nuzCH2hmXtg2yPpz0AoG3FwTry9lF4jORRQbIeiQ5YPQQyWEI_WoChM_N6xI2fiDxTyGuwTv_I4WTzRR-GOx3-5Xw4qRdK83fQP9ZFcEgY_ereQ/s1600-h/kol11.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJM-SB2St5XLxtERcLT5WfRFcqPm1nuzCH2hmXtg2yPpz0AoG3FwTry9lF4jORRQbIeiQ5YPQQyWEI_WoChM_N6xI2fiDxTyGuwTv_I4WTzRR-GOx3-5Xw4qRdK83fQP9ZFcEgY_ereQ/s200/kol11.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429339572411088578" /></a>
" Veo la escena de teatro como un lugar provisional, del que los personajes parecen estar deseando salir. Es como si uno se planteara allí un dilema: esta no es la vida de verdad; cómo hacer para escapar de este sitio. Las soluciones parecen siempre que tendrían que ocurrir fuera de la escena, como en el teatro clásico. Para los que pertenecemos a la generación del cine, el automóvil podría ser, dentro de la escena, el símbolo del anverso del teatro: la velocidad, el cambio de lugar, etcétera. Entonces, lo que parece suscitar el teatro es el abandono de la escena para encontrar la verdadera vida. Pero resulta que yo ya no sé si la vida de verdad existe en algún lado, y si, abandonando definitivamente la escena, los personajes no se encontrarán en otra distinta, en otro teatro, y así sucesivamente. Esta es la cuestión esencial que hace que el teatro permanezca. Siempre he detestado un poco el teatro, porque el teatro es lo contrario de la vida; pero siempre regreso a él y me gusta, porque es el único lugar donde se dice que aquello no es la vida" BM Koltès.
Permanezco en la vida, una vida que sin duda no es la mía y es la mía al mismo tiempo porque es la que he constuido. Y una vez más vuelvo al teatro, porque es dónde encuentro la razón de vida.
Fragmento de mail escrito en julio de 2009 a mis maestros.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-30781958665534821022010-01-20T23:45:00.001+01:002010-01-30T14:37:32.749+01:00Pornografía, nuevo montaje de BLABLABLA en la Sala Fli<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaLLk1bP3nc-yRDRmvk5nIY1L08DnMEgwtj-Ps7jW4zJZNFh-Ud82Qk-a2Mbbg88HpFQuma6mfLedWXN0V5t7ao-T2q9Hx_tTLtDXwslrmD7ELaCuy3XPpLigksu3S5KW9Hx3YcwMY2A/s1600-h/BLABLABLA_pornografia_006.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 213px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaLLk1bP3nc-yRDRmvk5nIY1L08DnMEgwtj-Ps7jW4zJZNFh-Ud82Qk-a2Mbbg88HpFQuma6mfLedWXN0V5t7ao-T2q9Hx_tTLtDXwslrmD7ELaCuy3XPpLigksu3S5KW9Hx3YcwMY2A/s320/BLABLABLA_pornografia_006.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428958750314434162" /></a>
Los días 19 y 20 de marzo tendrá lugar en la <span style="font-weight:bold;"><a href="http://losulen.blogspot.com/2010/01/la-sala-fli-recibe-mas-de-1300.html">Sala Fli (Los Ulen</a>)</span> el estreno comercial de <span style="font-weight:bold;">Pornografía</span>, la última producción de <span style="font-weight:bold;">BLABLABLA</span> Teatro, escrita y dirigida por <span style="font-weight:bold;">Antonio Rincón Cano</span>, premiado recientemente con el noveno premio Romero Esteo por su obra <span style="font-weight:bold;">Over the Rainbow</span>.<br>
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Pornografía cuenta la historia de 6 personajes que se cruzan para llevar a cabo entre ellos un encuentro sexual. Las razones que les llevan a encontrarse parecen diferentes pero en realidad solo existe una, huyen de la soledad.<br>
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BLABLABLA apuesta con esta obra por un teatro de texto, de personajes, de espacios vacíos y comienza a investigar en nuevos lenguajes escénicos para la compañía y su joven director.<br>
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En su quinto aniversario, <span style="font-weight:bold;">BLABLABLA</span> vuelve a apostar por un elenco de jóvenes actores andaluces, motivo por el que volverá a pasar por segundo año consecutivo por la octava muestra <a href="http://www.cicus.us.es/programacion-cultural/musica-y-artes-escenicas/teatro/copy3_of_viii-muestra-el-teatro-que-viene?came_from=http://www.cicus.us.es/programacion-cultural/musica-y-artes-escenicas/teatro">El Teatro que Viene</a>.
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RESERVA ENTRADAS.<br>
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SALA TEATRO DUQUE-LA IMPERDIBLE- 20 Y 21 DE FEBRERO 954 90 54 58
SALA FLI- 19 Y 20 DE MARZO: 954.64.81.34<br>
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Para más información, solicitar fotografías, dossier y entrevistas, contactar con <span style="font-weight:bold;">BLABLABLA</span> Teatro.<br>
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CONTACTO<br>
ciablablabla@gmail.com<br>Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-58255853102238454042010-01-18T23:58:00.001+01:002010-01-30T14:42:55.405+01:00PÍNTAME DEL COLOR DE LAS AMAPOLAS¡¡<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ44bTv65y3OOjPHRIOEviKrflb3pbM4Ua2IFQC1NafLZKEKXbU_j_dGgTvlGXGLCuw-U6_1SPZN-3mbFksptmmAJnEYT1lQ3iS6Cw2-wY6IyFlx0xOHvi2ZP8IJ2BOmtSaeAAWvpBxg/s1600-h/LA+COMUNION+DE+LAS+AMAPOLAS+2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ44bTv65y3OOjPHRIOEviKrflb3pbM4Ua2IFQC1NafLZKEKXbU_j_dGgTvlGXGLCuw-U6_1SPZN-3mbFksptmmAJnEYT1lQ3iS6Cw2-wY6IyFlx0xOHvi2ZP8IJ2BOmtSaeAAWvpBxg/s320/LA+COMUNION+DE+LAS+AMAPOLAS+2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428225413945246642" /></a>
Creo que alguna vez he dicho que el buen teatro es el que se escribe desde el escenario, como <span style="font-weight:bold;">Ángel Cobo</span> decía de mi admirado <span style="font-weight:bold;">Martín Recuerda</span>, y este fin de semana pasado pude disfrutar de una obra escrita desde las tablas. <a href="http://www.avistaandaluz.com/photo_3777747.html"><span style="font-weight:bold;">Baldo Ruiz</span></a> ha escrito una función para ser representada, ese es el secreto de esta obra, algo que no hacen muchos dramaturgos de hoy, que se olvidan que las palabras, en labios de personajes o como acotaciones explícitas, deben estar al servicio del actor y del espectador. Las palabras, el texto, en el teatro, son escritas para conmover desde el escenario, bajo los focos, y conmover significa "poner en movimiento" y <span style="font-weight:bold;">Porinercia</span> <span style="font-weight:bold;">Teatro</span>, orgulloso de que sea una compañía joven y sevillana, lo consiguen. Baldo Ruiz conmueve, inmueve, premueve, postmueve, no sólo en el discurso dramático, también en el escénico. Sabe cómo mover a los personajes, cómo vestirlos, cómo ponerle B.S.O. Y se agradece, se agradece que haya gente que sepa hacer teatro, porque esta compañía y este director, al que espero ver más veces estrenando, lo saben hacer muy bien. Una forma de escribir y poner en escena con la que me siento muy identificado, será eso que llaman la <span style="font-style:italic;">cuestión de la generación</span>.<br>
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<span style="font-weight:bold;">La comunión de las amapolas</span> no es un drama costumbrista como me habían dicho, eso es un insulto para esta obra, es una obra llena de poesía, de esas que apetece escuchar, ver y dejarse pintar, pintar del color de las amapolas. Una madre que en los años sesenta se queda sin marido y tiene que sacar adelante a tres hijas, a las que somete al luto de la época, un luto al que se rebela cuando su vecina Sole, esa presente ausencia tan bien creada, le desvela a la madre un secreto que cambiará su visión de la vida cotidiana. Una madre perfectamente construida por <span style="font-weight:bold;">Myriam Huertas</span>, que está para comérsela en sus monólogos ante Sole, aunque se le agradecería un poqutio de más tensión en algunos momentos. Y tres hijas, tres actrices que hacen un trabajo muy correcto, pero de las que no puedo evitar destacar a <span style="font-weight:bold;">Verónica Morales</span>, siempre presente, de una fuerza controlada maravillosa, viviendo el momento a momento, una actriz generosa, siempre escuchando, en definitiva trabajando y disfrutando en escena.<br>
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Es un placer volver al sur y encontrarte con este regalo de la nueva escena andaluza, que remite a buen teatro que siempre se hizo en España, sin artificios, sin invenciones vacías de significado. Un teatro creado por inercia, la inercia de crear, de sentir la madera que hay bajo sus pies, que agarra al público de la mano y se lo lleva a pasear lejos, donde crecen las amapolas. Pero no todo el monte es orégano y mentiría si no digo que me sobra la trama del muñeco que se hace niño y que hay un poco de exceso en la utilización del audiovisual, cuando podría contar lo mismo sin tanto "metraje". Aún así, eso solo lo dice un petardo como yo que le tiene que sacar punta a todo, porque la obra está muy bien hecha y consigue levantarte el alma. De esta joven compañía deben aprender algunos veteranos de la escena sevillana que este año han pisado el Lope de Vega para dejarnos indiferentes o que han recibido el apoyo de las intituciones públicas para presentar monólogos aburridos y faltos de maestría o para repetir lo que hacen desde los años 70 y disfrazan con el nombre de lenguaje teatral andaluz. Si los que empezamos tuviéramos el mismo apoyo que ellos, a lo mejor Sevilla volvería a ser esa ciudad que llenaba teatros y que no se ponía de pie a la mínima de cambio, porque exigiría la calidad que le ofrece gente como <span style="font-weight:bold;">Porinercia Teatro.</span><br>
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Ahora sólo queda que llegue Abril y nos presenten su nuevo montaje. Allí estaremos.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-81013147662459464602010-01-18T00:44:00.001+01:002010-01-30T14:40:36.194+01:00DONDE HABITA EL OLVIDO<span style="font-style:italic;">Donde habita el olvido</span> es el título de un libro que nunca he leído y que seguramente no lo leeré nunca. Es un título demasiado grande como para tener una historia que contar. Hay títulos que no cuentan nada y otros que cuentan más que una novela entera, una película o una obra de teatro.Donde habita el olvido debe ser un sitio más bonito de lo que pensamos, menos oscuro, más romántico. Donde habita el olvido es un lugar donde yo quise dejar mis recuerdos, quizás los más felices, para que no me pesaran ahora, para que no se conviertiera en una razón para volver a ellos, para que no me arrepintiera de nada. Donde habita el olvido, donde están los secretos del corazón y los abrazos rotos. Allí, en ese rincón, donde el desierto se hace mar y los delfines nadan en moteles de carretera, hay sitios donde no hay que volver, por eso, porque habita el olvido y el olvido no se puede transformar otra vez en recuerdo y mucho menos en presente. <br>
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Olvido, a veces, el rugido salvaje del mar, porque me sabe demasiado a Atlántico. Olvido canciones de guerra y vinos verdes en siete colinas amarradas. Olvido cómo se dice <span style="font-style:italic;">te quiero</span> y olvido mucho más cómo se oyen las mismas palabras cuando no es uno quien las dice. El olvido sabe a Coronita fresca, a pan con leche, sabe a cemento mojado y a luna llena. El olvido no es más que lo que no queremos ver porque nos hace daño, porque nos hace ser, y a veces somos capaces de soportar un dolor físico, un arañazo en la piel, una herida que escuece, un mordisco en los labios, pero no podemos soportar el peso del recuerdo, del buen sabor de las historias pasadas, las que ya no están y las que nunca serán.<br>
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Donde habita el deseo es ese sitio que despierta cada madrugada cuando mojamos la cama con el sudor amargo de los sueños apagados. Donde habita el deseo es ese mismo sitio donde está la sed seca que no se sacia con agua. Donde habita el deseo está lleno de monstruos que nos hacen recordar que queremos ser llenos y plenos y que rescatan del olvido los sueños que nos colorean, nos dan forma, nos consuelan.<br>
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Entre el olvido y el deseo hay una línea delgada, que no es roja, en la que habita un niño vestido de luna, que abre un paraguas y funambulea en la cuerda floja. Entre el olvido y el deseo estamos nosotros, solos, a punto de ser atropellados por un camión enorme que nos arrastra por un río de piedras que se haran recuerdos y que un día querremos que sean olvido. Entre el olvido y el deseo hay una cama vacía, fría, en la que, acompañados o no, dormimos para intentar despertar con otra cara.<br>
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Donde habita el olvido está, mi amor, esa cama que nunca pude vestir de limpio porque el sol no me secaba las sábanas. Y mientras tanto escribo delfines en el desierto para gritar en el olvido de otros, que es el sitio donde habito, porque yo también fui deseo, porque yo también soy olvido.<br>Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-42496329293730702632010-01-14T13:49:00.001+01:002010-01-30T14:44:06.083+01:00DE RAICES Y BODAS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMMeVTLJT8NBjA4t_Bj6jhD5TeruwPe3QbUMijCh94IcTwq8Jh2y2PzUZoyOoG_WLPZzTlUOjGqnvCurkeOexG2O8iFmS-RBA6HxhRo3vubi9KsiN3vA8cDAJr9F7Zmz49zUvhJI9LIQ/s1600-h/7_6.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMMeVTLJT8NBjA4t_Bj6jhD5TeruwPe3QbUMijCh94IcTwq8Jh2y2PzUZoyOoG_WLPZzTlUOjGqnvCurkeOexG2O8iFmS-RBA6HxhRo3vubi9KsiN3vA8cDAJr9F7Zmz49zUvhJI9LIQ/s320/7_6.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426581817573805458" /></a>
Ayer se estrenaba en Andalucía la última coproducción del CAT, esta vez con el CDN. <span style="font-weight:bold;">Bodas de Sangre</span> de Lorca volvía a pisar escenarios Sevillanos, esta vez dirigida por el maestro <span style="font-weight:bold;">Jose Carlos Plaza</span> y con un elenco de actores generosos y entregados a la propuestas del director, discípulo de William Layton.<br>
<span style="font-weight:bold;">Plaza</span> nos presenta un montaje sin florituras, áspero, seco, caluroso, huyendo del costumbrismo barato, y lo folclórico, que tantas veces adornan las propuestas de los que no conocen lo adaluz y que no entienden que lo local se hace universal en las palabras de <span style="font-weight:bold;">Lorca</span>. Una <span style="font-weight:bold;">Bodas de Sangre</span> trágica que entiende a la perfección la veterana actriz <span style="font-weight:bold;">Consuelo</span> <span style="font-weight:bold;">Trujillo</span>, entre lo contemporáneo y el teatro ritual, entre lo grecolatino y la verdad en la palabra. Una actriz de una fuerza tremenda, que no anticipa, que está, en cada momento y que está en teatro, en código, en arte. Un elenco, al completo, entregado a una propuesta digna que cae de ritmo en algunos momentos y que decepciona al aparecer la Luna.<br>
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<span style="font-weight:bold;">Bodas de Sangre</span> es una obra complicada en papel, está entre dos aguas, los dramas lorquianos y el teatro poético del autor granadino. Pero todos los que conocemos la función esperamos siempre el momento en el que aparece la Luna, la Luna destino, la Luna diosa, la Luna misteriosa, oscuridad y luz de los bosques donde huyen los amantes. Una luna que quiere "entrar en un pecho para poder" calentarse, dice, y ese es el problema, que la Luna no quiere calentarse, porque la luna no está, la luna es voz enlatada que se hace pesada y no se entiende, se crea una rotura brutal en el pacto ficcional que hace el espectador. Si ya me he creído a los leñadores, siempre presentes, y a la Mendiga ¿por qué no me traes a ese leñador joven de cara blanca que es la Luna según lorca? La propuesta de Plaza se queda coja, vacía, fría, sin contenido. Virtuosismo escenográfico y voluntad de sorprender a un público, en este caso andaluz, que conoce muy bien el texto de <span style="font-weight:bold;">Lorca</span> como para que le vengan con historias.A partir de ese momento el montaje se acelera y los leñadores pierden el poder textual que tiene la obra lorquiana y que <span style="font-weight:bold;">Plaza</span> había creado con su presencia desde el arranque de la función.<br>
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Aún así el montaje emociona en la boda, interesa en la mendiga, se disfruta con el coro y la interpretación de los actores, donde destacan, además de Consuelo Trujillo, <span style="font-weight:bold;">Maica Barroso</span> siempre fresca y viva, <span style="font-weight:bold;">Olga Rodríguez</span> que sabe muy bien dónde tiene que estar y un guapo y sexual <span style="font-weight:bold;">Israel Frías</span>, del que ya pudimos disfrutar en Splendid's de Genet, de excesivo sufrimiento en el arranque del montaje, pero que luego sabe cómo moverse en esa escena limpia que propone la dirección.<br>
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Con Bodas de Sangre se cierra las producciones del Centro Andaluz de Teatro en el 2009. Veremos qué es lo que nos trae el año de la crisis.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8640919748651743577.post-67964431140374053752010-01-13T02:13:00.001+01:002010-01-13T03:47:11.364+01:00PORNOGRAFIA. MUY PRONTO.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7L7PIeEXxKnJFW_IHX0X2GqFt6tG2XaUPODLhaQkx3hnONzMYXVgjKMy9Z42igqxEodACHp7WQZcOTt1BBpPZc-kB82s25DH6nXmhCtv2uKd6UMBmz-xDyeroxPlLhyphenhyphenKGF3BZHWBE5A/s1600-h/BLABLABLA_pornografia_001.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7L7PIeEXxKnJFW_IHX0X2GqFt6tG2XaUPODLhaQkx3hnONzMYXVgjKMy9Z42igqxEodACHp7WQZcOTt1BBpPZc-kB82s25DH6nXmhCtv2uKd6UMBmz-xDyeroxPlLhyphenhyphenKGF3BZHWBE5A/s400/BLABLABLA_pornografia_001.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426027020914766850" /></a>
BLABLABLA PRESENTA OBRA EN LA MUESTRA <span style="font-weight:bold;">EL TEATRO QUE VIENE</span>. TEATRO DUQUE-LA IMPERDIBLE. 20 Y 21 DE FEBRERO. ESTRENO OFICIAL EL 19 DE MARZO EN LA SALA FLI-TEATRO LOS ULEN.
NO TE LO PUEDES PERDER.
<span style="font-weight:bold;">PORNOGRAFÍA</span> cuenta la historia incompleta de seis personajes incompletos que se dan cita para no completar un encuentro sexual. Seis vidas, seis personajes, una sola persona: TÚ.Antonio Rincónhttp://www.blogger.com/profile/00183410018672574928noreply@blogger.com0